Basta.

Basta con questo tono qualunquista, di coloro che nelle Olimpiadi di Pechino vedono solo “sport”: non è così. Lo sport c’è, ma c’è anche il turismo, l’economia, lo sponsor e non ultima anche la politica.

Basta, però, anche al tono indignato di quelli che, in questo evento, non vedono altro che i giochi di potere delle varie nazioni, e soprattutto della Cina : Beijing 2008 - finito ormai da più di un mese – non è stata infatti la prima Olimpiade a servire come strumento di propaganda, e a questo proposito si ricordino Berlino 1936, sotto la dittatura nazista di Hitler, e - durante la Guerra Fredda - i Giochi di Mosca e poi quelli di Los Angeles, boicottati, i primi dagli Usa, i secondi dall’URSS.

Questa Olimpiade però – caso unico, forse, nella storia, e comunque ennesimo scandalo al sole per la “civiltà” del XXI secolo – è anche stata l’aguzzina di tutti quegli operai, che ne hanno costruito gli stadi “grazie” alle ore di lavoro ai limiti dello sfruttamento, e la mancanza di anche solo uno straccio di diritti e sindacati dalla loro parte; è stata la causa di una nuova ondata di inquinamento, dell’aria come dell’acqua; è stata un altro esempio di muta indifferenza verso il popolo tibetano; è stata anche censura.

E la censura non c’è stata solo ai Giochi, ma già molto prima: già al passaggio della Fiamma Olimpica, come da tradizione, nelle maggiori città europee.

E prendiamo allora il caso di Parigi, la ville de la libertè (fraternité, egalité... e così via).

Aprile.

Per tutto il centro, la folla è ansiosa di vedere la Fiaccola e si trattiene a stento dietro le barricate.

La polizia fa la ronda, per evitare disordini. Molti portano magliette con scritto “Free Tibet”: stanno manifestando com’è loro diritto, ma la tensione è percettibile.

Sfilano i carri che precedono la Fiamma, e al minimo segno di disordine, gli uomini in divisa sono pronti ad agire anche con la forza, se necessario – e non è che si facciano pregare più di tanto a menare le mani.

Uno studente cinese urla contro un gruppo di ragazzi “pro-Tibet” “che la Cina è un paese libero”, ma non si spiega allora come mai lui sia in Francia a dirlo.

Si accendono delle piccole lotte: chi mostra, nudo, il petto con scritto “Olympiades de la morte”, viene brutalmente invitato a rivestirsi; la polizia - è vero - sta facendo il suo lavoro, quello di garantire la pubblica sicurezza, ma non si capisce perché tanto accanimento contro questi dimostranti.

Addirittura, a un cameraman con tanto di autorizzazione viene proibito di filmare quegli scompigli, che impediscono l’attraversata della Fiamma: a niente gli serve invocare quel pezzo di carta, che lo legittima a fare il suo lavoro.

Ma perché? Viene da chiedersi

La risposta è alla fine della giornata, quando il presidente cinese Hu Juntao parla ai giornalisti cinesi: “Tutto bene” conferma “Non ci sono stati problemi di sorta”, e sorride.

I manifestanti pro-Tibet sono solo un particolare di cui non arriverà mai notizia sotto la Grande Muraglia: infatti, le telecamere di Beijing hanno avuto espressamente l’ordine di non filmare niente di ciò che sarebbe andato storto durante la giornata.

Questo si saprà in Cina dell’attraversata della fiamma a Parigi. Che tutto è a posto.

E in un mondo dove “succede” solo ciò che viene “detto” in TV, questa è la realtà. Amputata, plagiata, distorta, ma la verità - almeno per 1 miliardo e 300 milioni di cinesi, che sentiranno il notiziario dalle loro case, o ne leggeranno sul quotidiano.

E allora cosa rimane, per un’informazione vera?

Internet non c’è da parlarne: YouTube è stato oscurato mesi fa, Google… non voglio nemmeno pensare alla cifra che il governo cinese debba aver pagato al più potente motore di ricerca per:

1. fare pubblicità ai Giochi (abbiamo visto tutti i simpatici disegni che coloravano la scritta Google durante il mese di Agosto)

2. eliminare dai risultati di ricerca qualsiasi cosa che parli di Tibet, Diritti, Dittatura, … (fate voi l’elenco) dalle reti internet di Pechino e dintorni.

Come mai, allora, nessuno dice niente?

Sarà che forse il mondo gira intorno al Sole, ma anche intorno ai Soldi, e la Cina è una potenza economica troppo scomoda per inimicarsela, e troppo competitiva per quei prezzi di manodopera bassissimi, pagati più col sangue dei lavoratori che con il salario di fine-mese.

Ci si dimenticherà di tutto questo, ora che i Giochi Olimpici sono finiti?

Probabilmente sì, d’altronde les jeux sont faits.

Quanto poco si sa di Mafia, si vede anche dalle informazioni discordanti che si trovano su internet. Già l’etimologia è molto ambigua, ma fosse solo questo!

Le origini e la nascita della mafia sono così incerte, che alcuni le fanno risalire già al 200, altri all’Unità d’Italia. Il tutto è molto interessante.

Non voglio trovare una soluzione al problema, nè dare un giudizio morale, nè stravolgere chissà cosa, ma solo capire.

Perchè sono italiana e non so niente dell'Italia.

Così vi annoierò a morte su cose che potreste benissimo conoscere da voi, se con Google cercaste “mafia” – non che infatti io sia particolarmente illuminata sull’argomento – e ve le riporterò tutte qui. Bene, bene.

[Solo un appunto… Ma possibile che gli Americani ci battano anche quando si parla di mafia?!?! Questo poi no! Eppure, purtroppo, devo ammettere che di tutti i siti che ho visto, il migliore è uno americano, molto più preciso sull’argomento e meglio elaborato di qualsiasi altro italiano. Che dispiacere…]

 

Iniziamo.

 

Già che noi siamo dei raffinati latinisti, Mafia è un termine generico e inizialmente indicava un particolare sistema socio-politico ed economico siciliano,  conosciuto come “Cosa Nostra”.

Cosa, Cosa, Cosa. Non vi richiama alla mente “res”? A me sinceramente no finchè non l'ho letto nella spiegazione del sito, ma confido nelle vostre capacità:)

Ebbene Cosa Nostra è la Res Publica, lo Stato, ma lo stato nostro.

È già forse da qui si riesce a vedere quanto profonde siano le radici di questo fenomeno.

La Mafia, ancor prima che una realtà, è un modus vivendi, uno stile di vita.

Prima ancora di essere connessa ad atti illeciti, è il suo modo di agire che le conferisce questo nome: è il suo arrampicarsi nella società, l’immischiarsi con lo Stato, il suo sfruttare agganci politici per trarne il massimo profitto.

In quest’ottica, si può definire “mafioso” anche un prof che favorisce un particolare alunno, o un capo che, per motivi personali, promuove un operaio, indipendentemente dal merito.

Ma non banalizziamo il problema.

La Mafia è radicata nella società, e sono sicura che non riuscirei meglio ad esprimere che cos’è la Mafia se non riportando le parole dello scrittore Sciascia, che disse“ [La Mafia] non sorge e si sviluppa nel vuoto dello Stato ma dentro lo Stato. La mafia insomma altro non è che una borghesia parassitaria, una borghesia che non imprende ma soltanto sfrutta”.

Ma poi, perchè proprio questo nome? E chi lo sa!

Le ipotesi sono molto interessanti: alcuni dicono venga dall'arabo, "spacconeria", o da un altro termine, sempre arabo, (mā fī-ha) che significa "non esiste". E questa è la mia preferita. 

Oppure c'è il dialetto toscano: "maffia", miseria.

Oppure "Mafia" starebbe per "Morte Ai Francesi l'Italia Anela", ma a me non piace. Non certo che io sia un'autoritas sulla questione, ma se accettassi questo acrostico, implicitamente accetterei che il fenomeno stesso della Mafia sia nato nel XIX secolo, quando invece - senza alcuna base in verità, se non il mio capriccio - credo che abbia un'origine ben più data.

Ma di questo, parlerò (forse) in seguito.

Sembra comunque che gli storici siano d'accordo nel dire che la parola entrò nell'uso corrente dagli anni Sessanta dell'800, con la commedia I mafiusi de la Vicaria, dove per mafiusi si intendeva "spavaldi" e il protagonista era proprio un camorrista.

 

Basta, mi sento molto noiosa e ho paura di cadere vittima di eventuali insulti - per esempio da Riccardino:P -.

Sono sicura che c'era ancora qualche cosa che dovevo scrivere ma non mi viene in mente. Amen.

 

Come disse una volta un vecchio saggio – o perlomeno di sicuro era vecchio, sul saggio a voi la sentenza… - non si vive che di ricordi. E se ci si dimentica qualcosa, semplicemente è come se non la si fosse vissuta. Persa nel nulla. Mai esistita.

Un po’ come quando succede un fatto eclatante dall’altra parte del mondo, ma la tv e i giornali non lo riportano e allora… chi ne sa qualcosa?

Oggi, sarà perché è stato l’ultimo giorno di scuola, e ho un po’ nostalgia di questi 9 mesi come sempre volati e indimenticabili, ho rimesso a posto la mia camera. (Quando non si ha proprio niente di meglio da fare eh?). E vedi un po’ cosa ti trovo: il Quadernino. 

Cavolo: due anni fa.

E cosa c’è scritto?

Il primo giorno della seconda superiore.

I commenti sui prof.

Le battute e le varie confessioni di 5 begonie - e già, ci chiamavamo così tra di noi, tanto per farvi capire il nostro stato mentale - al Liceo.

Sbraghero un po' fra i segreti di me stessa, un po' più giovane.

Mi ricordo un sacco di cose, per alcune ci metto un po’.

Ma guarda te!

Cosa scrivevo qualche giorno prima di Natale, nell’anno 2006? “Otzi mi ha chiesto il numero di cellulare… me l’ha chiesto lui!” e “lui” è proprio sottolineato. La Rina risponde, un po' più sotto: “Si, ok è un buon segno, ma ti rendi conto di quanto è brutto?”.

Ma il punto è: chi è Otzi?

Quel ragazzo doveva essere il centro del mio universo all’epoca, ma faccio fatica a ricordarmi.

E poi perché quel soprannome ridicolo?

Ma poi, gira che ti rigira, mi ricordo proprio chi è… e dio mio, com’ero messa male! Rido anch’io.

Però che strano.

Su quel Quadernino ci abbiamo scritto un anno intero, e ora posso sfogliarmelo, posso ricordarmi tutto.

Che peccato.

Quest'anno, in quarta, non abbiamo più tenuto il nostro diario scolastico a 10 mani: abbiamo smesso perchè eravamo troppo “grandi”, perché pensavamo che non avesse più tanto valore.

Eh già.

E' stata una fase e l'abbiamo passata, anche questa. 

Però Otzi sarebbe andato per sempre perso, se non fosse stato per il Quadernino...

Invece, senza quel libretto da far girare sottobanco durante la lezione, tutto quello che mi ha fatto sorridere, o angosciare, è andato.

Tutte le “sorrise parolette brevi” hanno preso il volo.

Il Tannenbaum fra qualche mese non ci sarà più. E nemmeno Fafa. E poi lasciamo stare.

Siamo davvero solo ricordi, già.

Quello che non ricordo non sono stata.

 

 

Uggioso sabato pomeriggio di Maggio.

In sella alle bici alla ricerca di un libro, le gemelle, Cosimo e io - certo, c'ero pure io se lo sto raccontando!:P - pedaliamo per le vie del centro, col  cuore trepidante.

Stasera è LA sera: l'evento mondano che la compagnia di Giack aspetta da mesi. La Band suona, e con tacito patto noi 3 ragazze (Cosimo non ha voluto prendervi parte!) abbiamo intenzione di farci carine. Questo implica l'uso di una piastra, ma non implica l'altissimo tasso di umidità della pioggia, che bagna Modena in ogni suo più piccolo sanpietrino.

Tempus fugit: arrivano le 9, arriva Massimo, andiamo come siamo vestite, senza neanche esserci pettinate. C'è tantissima gente: rivedo anche Mirko (ne avrei fatto ben a meno!), Simone, la Claudia.

Giack, Visco, Bonna e ("il Fu") Mattia Gandini strimpellano sulle corde delle loro chitarre.

All'una, Massimo mi riporta a casa senza smettere di sorridere, nonostante mi paia di indovinare un po' di tristezza agli angoli dei suoi occhi marroni.

Sono stremata, ma non riesco a dormire. Mi sento come dopo un'overdose di fumo passivo: cioè non ho fatto niente di male, io, ma non mi sento pulita, non ho fumato, ma sono un po' stordita, come se avessi tirato di nero.

Penso che la scuola sta per finire, e non ho abbastanza tempo, e non ho abbastanza speranze.

Potrei parlare per un'ora senza che possiate davvero capirmi, come oggi la Sara cercava di spiegare a me come si sentiva, e non riuscivo ad afferare.

Penso che comunque la vita ognuno se la viva per conto suo, per quanto si possa essere legati a un'amica o a un fidanzato.

Ci sei tu, alla fin fine, che la sera appoggi la testa sul cuscino, e vedi se riesci a dormire, oppure non trovi pace, perchè le corde della tua anima non sono accordate bene, c'è qualcosa che stona.

C'è quel la minore che proprio non va, ma io non ho mai avuto gran orecchio per la musica. Cerchi armonia dentro, e trovi rumore.

E - non so perchè - in questa notte, non credo di essere la sola che si sta guardando un po' dentro, e vede che c'è ordine da fare. E penso a E., e a M., e anche a mio padre - partito da 3 giorni e sperduto chissà sotto quale cielo -, e sento che c'è bisogno di una preghiera. Funziona.

E infatti, un po' dopo, mi torna alla mente un pensiero buffissimo, che mi concilia il sonno.

Mi balena davanti agli occhi l'immagine di Visco che scrive la scaletta della serata:

1. Message in a bottle

2. Wish you were here

3. Piccola... Milena!

Ehi: guarda che è "piccola No Global"!

Ah! Quel montanaro di Visco riesce sempre a farmi sorridere: ma ti pare, dedicarmi una canzone come questa, tutta scherzosa, ma che finisce con questo verso "Sei una piccola NO Global, ma .... una Grande Puttanaaaaaaaa!". Bè, da uno come Visconti può anche essere inteso come un complimento...

Mi esce una risata sonora, cristallina, aperta, purtroppo condivisa solo da me: sono pazza, perchè sono i pazzi che ridono da soli!

Scivolo in uno stato di incoscienza molto dolce.

Nei miei sogni, vedo mille lentiggini rosse (se aveste mai visto la faccia di Visconti, capireste il motivo!) e non penso più a nulla.

 

 

 

 

 

 

Verso Carpi, 10 pioneri riprendevano il Treno.

Ad attenderli c'era la Conclusione del viaggio che li aveva portati ad Auschwitz, e poi accompagnati zuruck a Modena un po' cambiati, un po' pensierosi, con un gran voglia di scrivere e non abbastanza parole per farlo come "Questo" richiederebbe.

La Fine avviene per tutto.

Avrei tanto voluto ritrovare l'atmosfera che avevo respirato e vissuto ad Auschwitz. L'avrei voluto disperatamente.

Anche se non eravamo tutti e 14, c'era sempre l'infiltrato Visco. Il Treno non era un Treno Speciale, ma ci faceva volare là dove tutto era cominciato. Io un po' diversa lo ero, ma non la mia vocina e Cattani che se ne prendeva gioco.

Sul palco, sfilavano i vari video, e i vari personaggi importanti. Ma non solo.

C'erano pronunce tedesche piuttosto improbabili - Johlen! - e facili luoghi comuni che ai miei occhi sembravano insultare il vero Ricordo del Campo. E poi una domanda frullava tra un intervento e l'altro: una domanda aperta forse nel 1945 e non ancora chiusa.

Non lo so. Si è avidi di sapere, ma nessuno potrebbe darci una risposta davvero soddisfacente, che ci faccia sentire in pace con noi stessi.

A chi puoi dare la colpa? Dove la trovi una giustificazione convincente? Da cosa ricavi la causa? Non dai numeri, così freddi; non dagli storici, troppo studiosi; non dai testimoni, per noi incomprensibili.

Sono sempre più convinta che NON possiamo capire.

Anzi, vi dirò, sono sicura che io NON possa capire.

Però mi piace ascoltare, soprattutto le storie del Campo.

Ve ne voglio riportare un paio. Mi sono rimaste dentro.

In una, si parla di un medico. Un medico nazista ovviamente, che faceva esperimenti su esseri umani, sugli Stucke ebrei, che selezionava, con un "Ja" o un "Nein", centinaia di persone ogni giorno per la morte o la vita. E al Processo di Norimberga, chiestogli il perchè si fosse macchiato di quel crimine proprio lui che era un medico, rispose che il Giuramento di Ippocrate gli imponeva di "tagliare e recidere le parti cancerose".

Ecco che per lui gli ebrei non erano altri che parti cancerose.

Un'altra, invece, ha come protagonista una SS, capo di una squadra d'azione di quelle che disponevano in fila i prigionieri e poi sparavano. In una lettera alla moglie, scrisse di come, una volta, una bimba gli avesse stretto la mano per la paura. La piccola ovviamente non venne risparmiata, ma da allora l'SS decise che i bimbi sarebbero stati uccisi dagli Ungheresi, non dai soldati tedeschi. Questo era il massimo grado di umanità a cui poteva arrivare un uomo, prodotto dalla società nazista, cresciuto sotto la svastica, indottrinato dall'ideologia del Fuhrer.

Del viaggio ad Auschwitz, queste sono le mie "ossa che biancheggiano al sole", ovvero ciò che mi rimarrà per sempre. Le Storie.

Perchè le storie del Campo hanno un finale sempre spiazzante. Assurdo. Inaspettato.

A cui non penseresti mai.

Tu sei abituato a Cappucceto Rosso, e a "tutto che finisce bene".

Invece i protagonisti di questi racconti non seguono mai una logica normale, ma una logica "nazista" (posso dirlo?). E se per loro tutto fila, per te che ascolti è solamente disumano e orrendo e crudele e senza motivo.

Ma per loro il motivo c'è, ed è uno e banale e scontato: l'ebreo va ucciso.

Questo è il Sillogismo di base.

Comunque ho anche una risposta di consolazione a quella domanda:

Com'è stato possibile?! Così.

Semplicemente così.

Come in Tibet, come in Cabogia, come in Africa, come in Cecenia.

Perchè, noi non lo sappiamo cosa succede?

Perchè, noi alla fine ce ne curiamo?

Io scrivo il mio articolo, ma poi niente più. Per me si ferma qui il lavoro, quando non dovrebbe essere che l'inizio.

E questa è una critica che faccio soprattutto a me stessa.

Ma davvero, succede così. Perchè è molto facile stare qui, e non rischiare niente, e pensare solo a quel ragazzo che ti piace, e vedere il tuo angolo di mondo - che è sempre troppo acuto -, e lamentarsi del vicino che fuma un po' troppo, o della prof stronza che ti ha dato 5 ma poteva essere 6. Perchè io oggi provo indignazione e allora scrivo un intervento sul blog, ma domani non ci penserò già più.

 

 

 

Cara Ila,

ti uso come destinatario fittizio proprio perchè so che non leggerai mai questa lettera, che però è a te rivolta più che a qualunque altra persona io conosca.

Se infatti ci penso, la nostra amicizia è cominciata in seconda, e non è ancora finita, nemmeno ora che stiamo finendo il nostro penultimo anno di Liceo.

A volte mi hai deluso, ma anche io avrò fatto lo stesso; a volte mi hai fatto proprio arrabbiare, altre mi hai fatto proprio un gran bene! Siamo per certi lati troppo diverse, e per altri aspetti molto vicine.

Ciò che però non è ancora cambiato, nonostante i nostri due anni di amicizia e crescita, è questo: tu sei sempre stata, fin dal principio, quella "sicura del suo futuro", mentre io quella in balia del fato.

Tutt'ora è così: tu hai i tuoi dogmi in cui credere, il tuo amore da difendere - sempre lo stesso da ormai 4 anni -, la tua politica "non so cos'è ma purchè sia destra" sempre da sbandierare. Io invece vacca miseria se mi trovo il ragazzo giusto, sono di sinistra ma

- ok! - ho un debole per i fascistelli, e sono sempre lì che al minimo soffiare del vento, ciò in cui credo può essere rimesso in discussione.

Tu poi sai bene cosa vuoi dalla Vita: una casa nella tua città Formica, 5 figli, di cui la prima avrà nome Elisa, Bred che lavora, e tu insegnante di inglese, tiranna dei suoi poveri studenti.

Però, vedi, la Vita non la puoi comandare - sorriso sornione dell'autrice:) -.

Nel tuo copione scommetto che non avresti mai immaginato un personaggio come Francesco. Ti sfido a dire che sono in errore!

Ma ci pensi? Riesci a immaginare?

Come sarebbe stata la gita, senza di lui, e i vostri battibecchi?

Chi ti avrebbe consolata per il debito in Latino, se non lo avessi conosciuto?

E la scena di ieri a ricreazione, dove io vi urlavo per le scale "Sparite dalla mia vista?"? Senza Francesco non avresti mai riso così tanto.

Tutto questo per dire cosa???

Ah sì! Ila, ti prego, non perderti tutti i Francesco che la Vita può darti. Pensa che il tuo Dio è infinito, e può fare ben di più di "Francesco 3°F", qualcosa di ancora più bello!

Intanto, ora, con questo "incontro inatteso", hai un motivo per divertirti a ricreazione, e anche per andare in giardino, quando prima ti sembrava noioso.

So che questo sembra un discorso "milenizzante", cioè senza capo nè coda, ma ...

E' solo che...

Non vorrei che a 50 anni, con il tuo nipotino sulle ginocchia, guardando il suo sorriso, ti ricordassi di questi momenti divertenti.

E per un attimo pensassi: - Chissà quanti ne avrei potuti vivere se...

Quel se non ci dev'essere Ila, a 50 anni.

Quel se a 50 anni fa troppo male. Fa piangere anche. Fa disperare.

Non so se hai paura, non so se sei davvero convinta che la tua Vita sarà perfetta così, con i tuoi 5 figli, una dei quali dal nome Elisa.

Ma io, con tutte le figuracce che faccio, non ti ho proprio insegnato niente?!

Guarda che da qualcosa di negativo, può anche venire fuori un insegnamento, o una bella storia da raccontare alle amiche (e guardiamo solo l'ultimo episodio in ordine di tempo, e gli alberi di pino...e anche lì ce la siamo cavata con una risata!).

Insomma, la Vita è bellissima, è grandissima, è entusiasmantissima per essere vissuta solo a Formica, una delle più piccole frazioni di Vignola ...

Formica: nomen omen est? Non semper, censeo.

Tu puoi fare tante cose, che il tuo piano perfetto lascia fuori. Puoi incontrare tante persone nuove, una più speciale dell'altra. E viaggiare, e studiare, e ridere.

Prendi solo Francesco.

Poi moltiplicalo per l'infinita grandezza di Dio.

Non ti meraviglia? Non ti entusiasmia? Non ne senti la bellezza?

Ti voglio bene, se dico queste cose.

Un bacio,

Milly

 

 

Credo che nella vita di ognuno di noi ci siano delle costanti.

Per esempio, una costante della mia vita è mia nonna, che quando entro in casa non mi saluta, ma mi chiede "in du ete esteda?" [dove sei stata?, in dialetto -trasposizione fonetica libera].

Oppure che quando ho un problema mio padre mi porti sempre a fare un giro in macchina per parlarne: mai una volta ha fatto eccezione.

Oppure che io compri gli yogurt, e ne riesca a mangiare solo 1 dei 7 comprati - perchè mio padre e mia zia dicono tanto che faccio tutta la delicatina, ma gli yogurt li mangiano pure loro alla fine -.

Non continuerò con la lista delle costanti, bastino queste.

Ecco, oggi io ho scoperto un'altra costante della mia vita che non avevo mai notato: alla fine di Aprile, ogni anno, io vado in depressione. Non vedo l'ora che la scuola finisca, sento il bisogno fisico di caldo, penso che nessuno riesca a capirmi, e ho una voglia irresistibile di andarmene da qui per un lungo viaggio la cui destinazione non m'importa purchè sia lontana.

So che tutto questo finirà il 7 Giugno, ma ce ne vuole ancora per un po'.

E domani si tornerà in classe, e guarderò insistentemente l'orologio per tutto lo scorrere delle 6 ore.

In ricreazione cercherò uno sguardo... non so bene quale, ma so che lo cercherò, pur di sentire per quei dieci minuti che qualcuno mi pensa.

Addio, mondo crudele!

 

 

 

 

Ho bisogno di sfogarmi. Quindi vi romperò tremendamente col racconto della mia ultima litigata con mio padre.

Ieri sera, rientravo dalla palestra verso le 9, con la testa completamente sgombra di pensieri, il sorriso più bello che mai, l'adrenalina ancora in circolo nelle vene. Ero serena, ma carica. Come sempre quando torno dalla palestra.

Entro in cucina, e non c'è nessuno.

Dopo un po', arriva mio padre. Non ricordo se mi ha salutato, probabilmente sì.

Il bello è venuto un attimo dopo.

Si è seduto sul divano e ha esordito, di punto in bianco:

"MA secondo te le camicie si mettono così?"

Al chè io proprio non capivo cosa c'entrassero delle camicie alle nove di sera, ma ho sentito il mio cervello girare e girare rapidissimo, fino a capire a QUALI camicie si stesse riferendo.

Erano le sue camicie, quelle che io avevo portato nella casa nuova quando avevo fatto il trasloco.

Però il punto era che ero sicura di averle messe nell'armadio!

Così infatti gli dissi: che le avevo riposte sulle loro grucce.

Che problema poteva esserci?

"MA toccano sul ripiano, e si sono tutte impolverate!"

Quanto era assurdo quel dialogo?! Ero tanto così dallo scoppiare a ridere:

se non l'ho fatto, è solo perchè ho un po' di istinto di conservazione e sapevo cosa si sarebbe riversato su di me per quel gesto ilare.

"MA lo sai che adesso devo spendere un puttanaio di lavanderia per pulirle?".

E' stato più forte di me.

Sapevo che il suo era un pretesto per discutere, ma mi pareva un pretesto piuttosto debole, perchè la soluzione era troppo facile a trovarsi!

Ho riposto pacatamente: "Papy, ma sono state 5 mesi in uno scatolone in una casa abbandonata prima che io le portassi nella nuova: è chiaro che c'è polvere, e non perchè toccano sul ripiano dell'armadio!".

Dio, che avevo fatto?!

Avevo risposto, gli avevo dato corda! E non mi sono fermata lì purtroppo.

Ho aggiunto infatti: "E poi, non c'è problema: abbiamo la nonna e la mamma che hanno la lavatrice e possono fare loro...".

Poi il resto ve lo risparmio, anche se nessuno è stato così clemente con me: per un'ora ho preso della cretina per quelle sue camicie del cavolo.

Va bè, aveva bisogno di sfogarsi, e capisco.

Però stavolta alla fine della sua sfuriata - perchè di questo, niente di più, si trattava - mi sono sentita un po' diversa dal solito.

Sapevo che non avevo fatto nulla di male, e trovavo un po' ingiusta quella ramanzina. Stavolta si era spinto un po' oltre il limite di sopportazione.

Un po' troppo al di là. A un punto di non ritorno, tipo.

Va bene, riesco a capirti, ma non a perdonarti del tutto come le scorse volte.

Non c'era motivo di comportarsi così, non credi?

E poi perchè a me?

E' in questi momenti che vorrei vivere da sola, piuttosto che prenderci sotto perchè la mia famiglia è nervosa.

Anch'io ho i miei problemi, ma non uso le persone come antistress, litigandoci per scaricare la mia frustrazione.

Avrei davvero voglia di un po' di pace in questi momenti:)

Com'è che avevo detto Luigi?

Ah, sì: "Ce l'hai fatta anche con lui ad ingannarlo".

E Chiara ammise che in parte che era vero.

Nella sua mente, pensò a sè come a una vecchia cassetta da radio anni '80, con il lato A e il lato B: il lato A per le relazioni sociali, il lato B quello nascosto.

E questa volta si sentiva tremendamente in colpa, perchè non aveva mostrato altro che il lato A di sè a Lollo.

Ci aveva flirtato.

Ci aveva giocato.

Lo aveva un po' illuso.

Avevo recitato la parte dell'ingenua quando innocente non era affatto.

Aveva usato il suo cuore come antistress, si era divertita un po'.

E poi quella frase di Luigi così, all'improvviso, vera e senza giri di parole, l'aveva come sbattuta forte contro la porta della realtà.

Non si divertiva più tanto.

Si sentiva in colpa, provava rimorso.

Ma cos'era lei davvero?

Una bimbetta spensierata?

Una da una sveltina ogni tanto?

Una che andava a periodi?

Una che non capiva dove sbagliava?

Quanto c'era di lei nel lato A, quanto del lato B nascondevano i suoi dolci occhi azzurri?

Le venne da mettersi le mani nei capelli.

Avrebbe voluto essere se stessa quando nemmeno lei sapeva quel fosse il suo lato giusto.

Era una tremenda ipocrita, una bugiarda, un'ingannatrice.

Ma non aveva fatto apposta con Lollo, era che era confusa.

E ora come poteva fare?

Meglio una menzogna. Per scaricarlo ma almeno salvare la facciata.

Perchè il lato A era troppo importante, più di ogni altra cosa, più di se stessa.

Era quello che gli altri credevano che fosse.

Il lato A non poteva essere sacrificato.

Era come perdere la sua identità sociale.

Non voleva liberarsene, del lato A.

Il lato B le faceva una tremenda paura: era buio e profondo.

Se ci fosse caduta dentro, non sapeva se ne sarebbe uscita mai.

 

Questa gita spero di ricordarla sempre così, come tra l'odore di incenso in camera e quello di canne sul balcone della camera.

Come la fuga notturna mia e dell'Elena e il miraggio della Tour Eiffel alla fine del Boulevard parigino: lei, la torre, che sembrava così vicino, la nostra rincorsa per raggiungerla e poi, ingenuamente, scoprire che era troppo lontana.

O anche come le chiacchiere sul bus, le canzoni di De André, la camera 423, i nostri vicini di stanza di Senigallia.

Una figata di gita.

E ora il ritorno, con una vena di tristezza che punge un po'.

Mi aspettavo di trovare Modena riscaldata dal primo sole di Primavera, invece la pioggia tamburella sui vetri...

E anche dentro di me sento un po' di umido freddo, che non riesco a scacciare.

E' un malessere lieve, ma che si sente sulle ossa.

Forse è solo una lieve vertigine, una confusione che si dissiperà domani, non appena comincerò a pedalare verso scuola, come succede di solito.

Forse è che quando torno di nuovo a casa, mi sembra che sia sempre tutto uguale a prima, mentre in me qualcosa di diverso c'è, sia solo le unghie che mi sono cresciute, vacca paletta.

Invece a casa niente, e non riesco a dire loro quanto sia stato bello, o cosa ho visto davvero, o raccontare di "quella volta che..." e poi un episodio assurdo.

Ma loro non vedono niente di tutto questo.

Loro non fanno domande.

Loro non mi aiutano a disfare la valigia.

Loro sono come tristi e addormentati, ripiegati su se stessi, assopiti, stanchi, tristi, rabbuiati, fermi. Distaccati da me, da quello faccio, da quello che dico, da quello che penso, dalle persone che conosco e stimo.

Non interessati.

Loro sono come morti, ma io non vorrei davvero.

 

 

 

 

 

 

 

 

Ero in ascensore.

Non so, forse sarà lo spostamento d'aria verso l'alto che investe il cervello, ma l'ascensore è di certo il luogo in cui penso di più.

Oggi i miei pensieri erano proprio belli, tutti caramellosi e zuccherini - diabetici

direbbe la Sara.

E in tutto quel miscuglio di primavera e felicità, pensavo ovviamente anche ai miei Principi Azzurri e ai miei Ranocchi "in lista d'attesa".

Perchè mi piace un ragazzo e non quell'altro?

Bè, perchè lui mi dà sicurezza.

Perchè pensarmi fra le sue braccia è qualcosa di vertiginoso.

Ma anche per il suo sorriso. Perchè vorrei che lo rivolgesse a me e solo a me.

E poi quei suoi occhi così dolci. Che non smetterai mai di fissare.

E anche per come parla.

La sua voce e i suoi intercalare, le sue risate imbarazzate, i suoi pensieri.

E siccome nel mentre di tutto questo l'ascensore era arrivato al secondo piano, e il mio cervello aveva preso un po' d'aria, i neuroni hanno formulato una domanda al mio inconscio. E cioè: "Ma perchè gli dovresti piacere tu?"

Voglio dire, che cosa cerca un ragazzo in una ragazza?

Non protezione di certo.

Forse umorismo? Ma non sono le donne quelle che cercano l'uomo che "fa ridere"?

I maschi non stanno meglio tra maschi,

che poi finiscono tutti col dire che noi siamo delle rompiscatole?

Cosa prova un ragazzo quando bacia?

Anche le emozioni - come il modo di pensare - sono diverse su Marte e su Venere?!

E se per noi è importante avere qualcuno che ci faccia sentire al sicuro,

per lui cos'è importante?

 

 

 

Lunedì anche lui parte per l'Australia.

Sembra una moda, da un po' di tempo a questa parte.

Dico "lui", perchè il nome preciso non lo so: lo conosco da poco più di un mese e l'ho sempre sentito chiamare "pugile".

Vi giuro che non invento: ha la fama infatti di essere un attaccabrighe, anche se a vedersi non si direbbe.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

   

 

 

Me lo dite voi come faccio ad esprimermi?!

 

Voglio fare il diminutivo di post!

Post- ino > sembra Poste Italiane!

Post- iccino > sembra un bignè alla crema!

Post- iccetto > sembra un pasticcio piccolo (tipo macchia di cioccolato sulla maglietta!)

 

Comunque il concetto è questo: ho scritto un piccolo post per il blog.

Uno di quei post dove parli di una persona, che non si capisce se sia maschio o femmina - ma che i più penseranno si tratti di un ragazzo, perchè io sono una ragazza (logica schiacciante:P) - e in cui si fa riferimento a una tal situazione non ben precisata, un po' losca ecc... insomma uno di quei post dove nessuno capisce niente se non l'autrice (io, ndr)!

 

Ma dico, a cosa serve scrivere se poi capisco solo io?

Esigo un'ispirazione come si deve!

E' un po' come quando compri delle scarpe nuove, e non sai per quanto tempo le porterai prima che la suola si sfasci del tutto.

E quali strade percorrerrai con quelle scarpe? Ti capiterà di perderti? Te le bagnerai, cadendo in un fiumiciattolo di montagna?

Non sai se indosserai quelle scarpe quando incontrerai il tuo prossimo moroso.

E quanti "prossimi morosi" incontrerai con quelle scarpe? E quale di questi "prossimi morosi" sarà così speciale da potertele perfino togliere, quelle scarpe?

Quando compri le scarpe nuove non sai nulla di tutto questo.

 

Le mie scarpe mi accompagnano passo a passo nella vita.

E non esiste "la Milena" senza "le All Stars"(NON originali: ci tengono a non essere spacciate per Americane:P).

 

Le mie scarpe fanno parte del mio "personaggio".

E anche in montagna, con gli altri, io avevo le mie All Stars ai piedi, nella buona e nella cattiva sorte, nelle mie due giornate di Decameron personale: 8 ragazzi in ritiro tra le valli dell'Appennino...

Però io non facevo vedere la Milena, ma "la Milena con le All Stars". E' diverso.

 

La Milena con le All Stars ride sempre e non è mai stanca.

Ha un filo di voce, è zuccherina, spalanca continuamente gli occhi, ha le guance rosse.

Mangia solo pasta al pomodoro, e biscotti inzuppati nel latte.

Va in giro in roller il giovedì, fa il giornalino il martedì, sta con suo padre la domenica.

Ama leggere Boccaccio.

 

Ma quando si toglie le All Stars prima di andare a letto?

Cosa pensa la Milena senza All Stars?

 

E quanti hanno potuto davvero vedere la Milena senza All Stars?

E di questi, quanti l'hanno capita e apprezzata?

 

La Milena non riuscirebbe a vivere senza All Stars.

Quanti riuscirebbero di voi?

 

 

 

 

 

 

La casa in montagna - ancora terza parte

 

 

Il viaggio fu abbastanza gradevole; salirono con due macchine caricate di tutto il possibile, il lecito, e anche di quacosa discretamete improbabile - un narghilè, una decina di chitarre, casse da musica e un rottame di bicicletta che una volta era stata una graziella.

Partirono alle nove, la mattina era ancora bellissima, soleggiata e fresca .

Di tanto in tanto si levava un vento forte e gelido, che prometteva di farsi sempre più minaccioso con l'avanzare della giornata e l'aumentare dell'altitudine, ma i ragazzi non vi fecero caso, ansiosi di partire per l'avventura: entro le undici raggiunsero il paesino più vicino, quindi si diressero verso la casa del capobanda.

Questa si trovava un po' spostata: oltrepassati campi di fieno costellati di rotoballe,un lungo tratto di bosco e una stradina provinciale quasi completamente sgombra, ci si inerpicava  per un sentierino sterrato assai impervio da percorrere, sia in macchina che a piedi, e che portava ad una radura stretta e molto intima, dove appunto la casa si trovava.

Da lì, scendendo per un sentiero ancor più rischioso che attraversava il bosco era possibile giungere ad un fiumiciattolo gelido che scorreva direttamente da una qualche remota sorgente montana; la casa non ne era troppo distante, e i ragazzi, ingenuamente fiduciosi nel bel sole che splendeva in città, durante il viaggio progettarono perfino di andare a farsi un bagno, a dispetto della temperatura ancora rigida e invernale.

Una volta giunti, però, dovettero ricredersi: il sole, a quelle altezze, era nasconsto dalle nuvole, e  il clima era tutt'altro che mite.

Un po' di  scorno, qualche risata, e i ragazzi si misero allegramente a scaricare le macchine, mentre lei (non dimenticatevi che stiamo parlando della MILENA) e qualche altra che non aveva ancora mai visto quel sito tanto armonioso e pacifico stavano in ammirazione dell'antica casa colonica, del grande fienile di legno scuro proprio lì accanto e del romantico boschetto subito adiacente.

Ii giovane padrone di casa entrò per primo, si guardò attorno, felice di ritrovarsi in quell'ambiente chegli era familiare fin dall'infanzia e dove aveva trascorso la maggior parte delle vacanze in famiglia; mentre gli amici sistemava no casse e biciclette un po' dappertutto, lui andò al primo piano a controllare che tutto fosse a posto - quindi andò a controllare l'impianto del gas, collocato fuori, dietro la casa: almeno il gas doveva pur funzionare, se volevano farsi una pasta o qualcosa del genere.

Ebbe un momento di incertezza a proposito dello scaldabagno: chi si sarebbe lavato, e con quale frequenza?

Molto probabilmente nessuno, si rispose, e lo lasciò spento.

 

Dopo essersi sistemati, i ragazzi si incamminarono lungo i sentiero del bosco, decisi a fare una breve escursione nonostante il freddo.

Erano ormai lontani; la casa rimase di nuovo silenziosa, arricchita di valige, zaini e pacchi di pasta.

Mentre fuori l'oscurità andava addensandosi, la bella casetta colonica restava ancora l'unico rifugio sicuro per gli indomiti viaggiatori; eppure, se qualcuno di loro l'avesse osservata attentamente in quel momento, avrebbe forse potuto notare che quella sembrava scuotersi e risvegliarsi, scricchiolando e assestandosi, come un antico mostro che avesse odorato vagamente il profumo di nuova carne fresca e si stesse destando dal suo sonno millenario.

Un'ombra scura parve trascorrere sulla sua solare facciata color crema.

La casa aveva sentito il profumo di nuova carne fresca, le voci argentine dei ragazzi, il loro entusiasmo e la loro allegria.

 

Ed era affamata.